asepsia

Encerrado año tras año en aquel mísera ratonera mercantil serializada, sus arrugas iban creciendo a medida que las canas lo invadían inmesiricordemente. "Al menos no soy calvo" solía consolarse. Y tal vez fuera su cavello, y aquel traje de Armani que había encontrado en una tienducha de ocasión gracias a que el logo de marca había desaparecido milagrosamente, los únicos detalles que la fortuna había tenido con él.
Tampoco es que él se hubiera esforzado mucho. Como buen burócrata de una empresa comercial, lo suyo era tener todo bajo control, y que todos los innumerables burócratas y comerciales que tenía por encima de él, lo tuvieran a él bajo control. Por ello había sobrevivido tanto tiempo en aquel cargo inútil que llevaba 40 años detestando, porque era una persona y trabajador tan gris, tan claro y tan eficiente, que nunca a ningún superior había molestado.
Los recortes en su salario eran para él tan habituales, que ya lo consideraba norma. Suerte, que nunca tuvo estómago y que se podía alimentar de minerales y filtrar el aire que respiraba en forma de nutrientes. Una gárgola burócrata. Quizás por ello, tampoco es que se amargara demasiado. Siempre había tenido miedo a las alturas, y realmente, había mejorado, pues, a quien asusta ahora las gárgolas de una catedal?

muchachada

1. Rondeau en el Gijón

Había llegado allí en medio de un chaparrón, siguiendo las indicaciones exactas de aquel venerable anciano. Cruzar la castellana, tomar el bus que le había dicho y a la cuarta parada, bajar. Aún así le recomendó que preguntara al conductor para estar bien seguro, el cual contestó de un modo práctico a la par que efectivo y amable. Y no pudo encontrar en ningún momento el mal trato que supuestamente dispensan los madrileños a la gente de provincias, y sin embargo, si nobleza y educación a partes iguales. Aquel Madrid sofocante, chulesco y ombligo del mundo, había desaparecido, al menos para esos tres días frenéticos de museo en museo que había organizado la escuela de artes. “Donde nadie es forastero” y era bueno comprobar, o por lo menos tener la suerte, de que para él fuera así.
Sin embargo, esa comodidad y alegría de encontrar el Gijón a la primera, se transformó en dudas y nerviosismo al ver lo refinado o clasista que parecía desde el exterior. No es que fuera realmente como se lo imaginaba. Era un poco más antiguo, un poco más barroco, un poco menos accesible, menos hogareño… Y ante todo, brillaba demasiado para sus escasos ocho euros, su corta edad, y su condición de mero turista.
Así que en vez de entrar, como era lógico, dado el diluvio y que era el objeto de aquella expedición en solitario, se quedó a un lado de la entrada acurrucado contra la pared de aquel edificio dudando si entrar o no entrar. Por su mente pasaron parte de sus leyendas, parte de su historia, y poco a poco se fue haciendo pequeño ante un bar, que tal vez no fuera un bar, sino un club selecto, un lugar para sibaritas de la realeza, en una leyenda. Y él no era más que un joven pseudo intelectual que soñaba demasiadas veces despierto. Entonces recordó nuevamente las palabras de Jude “ si vas a Madrid, tienes que tomarte algo en el Gijón”. Y tras salir dos hombres, ni muy pijos ni muy mayores, entró.

chi

Cierto día mató un hombre. Lo hizo sin mediar palabra, sin nada más que un gesto y una mirada. Cayó fulminado sobre el marco de la ventana desde donde lo observaba. Cayó con la violencia que un ternero cae tras ser ejecutado por el disparo de una pistola de aire comprimido en su sien, como si la fuerza de la gravedad devolviera inexorablemente a aquel cuerpo a la tierra. Y aquel hombre o mujer, en una muerte súbita, quedó colgando de aquella ventana a través de la que vio a aquel loco gritando…
La energía fluye a través del universo. Pero en algún momento de aquel día, aquel hombre sintió como a través del dedo que lo señalaba delante de unos ojos que lo miraban, todo un torrente brutal de energía estallaba en él.

“la espada es el alma del samurai, los ojos cuchillos”

identidad

La identidad se sostiene bajo parches y banderas, logos e ídolos, equipos de fútbol e himnos de tres al cuarto que nos ahorran el coste de pensar, quienes somos. La soledad, consecuencia de esa falta de identidad, se subsana cuando entre el sudor de tantos y tantos fanáticos gritando una y otra vez las mismas canciones, vociferando los mismos slogans, olvidamos cual es nuestro nombre y ahogamos nuestras conciencias entre los balidos del rebaño. Ese es el coste de los ideales, que en un trayecto del camino se olvida, que no son más, que un sueño colectivo brotado de la libertad de los individuos que componen una sociedad. Nunca pueden ser una etiqueta, un código de barras que voluntariamente tatuamos en nuestro cuerpo, para que así nos puedan reconocer y no seamos excluidos de la raza humana.
Pienso, luego estoy solo. Tal vez algún día no exista…

Only you

Con ademanes de nobleza,
ríe estruendosamente mientras espanta,
a quien la mira de reojo o la tilda de moderna.

De andares torpes y elegantes,
dice encanto como ninguna,
y en su contradicción,
sus ojos se le hacen chiquitos,
y sonríe mientra piensa.

a veces sueña con ser distinta,
pero entre tantas aburridas,
solo puede pensar,
"mejor ser así,
que ser una de esas"

decadents

Odio la infelicidad casi tanto como la enfermedad, y al que suele llorar, tanto como el que ensaya su sonrisa. Hablar de la amargura o del dolor o la soledad, es simplemente redundante, si ya se habla amargamente, y si no es de ese modo, no deja de ser una hipocresía. afortunadamente, ya se me pasó...
Supongo que es un tanto irritante conocer gente que se junta, por el dolor que sienten, o por el odio que le tienen a la gente que no es como ellos. Discriminados que ellos mismos se discriminan. Decadents, los últimos hombres. Pero con ellos es distinto...comulgando con sus premisas, somos igual de infelices, y así dejamos de dudar, somos guays...
Y citando a Dios " a chuparla todos!"

conexión

Había unha vez un home que sempre camiñaba so, e de tanto tempo que levaba camiñando so, que esquecera quen era e quen eran os que o rodeaban.
Un día atopou a unha moza que tamén camiñaba soa, e cando a mirou, por primeira vez en moito tempo recordou quen era.
Aínda que cada un marchou polo seu lado, nunca máis voltou a camiñar so, pois sabía que algún día se voltarían a atopar e entón, camiñarían xuntos.

Algún pasado

que más da si pesa lo pasado, si se olvida lo aprendido, si lo que fuimos somos, si de todas todas no nos lo creemos...
todo lo bueno es recordado, pero en el tiempo, lo vivido se hace historia y luego sueño, y así solo las buenas historias y el presente, se viven realmente. todo lo demás es polvo.

Lugares intermedios

Los despertares eran pesados e insalubres. Un bucle lisérgico donde cada fragmento ordenado del ayer, caía irremediablemente en el olvido, en el kaos primigenio, en el ruido de una emisora lejana a baja frecuencia. Eran días grises en un lugar intermedio.
Los griegos solían reflexionar sobre la virtud del punto medio, pero jamás del dolor que supone ser la mitad de una cuerda tensada desde los dos extremos, o la desesperanza que acarrea a la esfera de un péndulo al hayarse en el centro inmóvil de su movimiento.
Estar en el lugar intermedio, es saber del fracaso que vendrá, pues acabado un destino, otró comenzará, y toda satisfacción será efímera. Es desde ese lugar, donde crecen los sueños y mueren los hombres. Donde el tiempo empieza a contar, donde cada error es un lastre, donde la inocencia se va y donde la libertad se hace utopía. Y lo único que nos hace abrir los ojos cada día, es la ignorante voluntad de nuestro cuerpo.
Pero lo más terrible de aquellos despertares, era saber, que aquella insatisfacción crónica sería su condena durante toda la eternidad.

El encuentro

Eran, tan solo dos extraños. Se vieron de frente, en sentidos opuestos, guardando cuhillas detrás. Con los ojos uno hablaba y el otro ocultaba. Ambos creían haberse encontrado, pero eran demasiados los fantasmas que habían visto, como para tener la certeza de que ambos eran reales. Y así, seguían desconfiando de un azar del que no guardaban especial aprecio.
Eran dos esperanzas distintas, maldecidos por el azar. Dos sueños confusos que gobernaban donde los ojos no alcanzan. que guían cuando la voluntad flaquea. Que engañan, cuando la mente no acepta lo que los sentidos dicen.
Y entre todas aquellas hipótesis y estadísticas, se habían encontrado por fin. Pero precisamente lo mismo que los unía, los distanciaba, pues es demasiado terrible, encontrar el rostro de la soledad, y que este rostro no sea más, que un espejo.

espuma nas pantasmas

Non dogmas.Non críticas.Non queixas.Non idealismo.Non grupo armado.Non bohemia.Non falar.Non pintar.Non escribir.Non pensar.Non millorar.Non empeorar.Non buscar.Non a velocidade.Non a seriedade.Non as doctrinas.Non as normas.Non os anarquistas.Non os comunistas.Non os fascistas. Non os músicos.Non os científicos.Non os artistas.Non os humanos.Non as modas.Non os preservativos.Non o sida.Non á televisión.Non os libros.Non os ideais.Non as palabras.Non ás voces.Non o pai. Non o fillo.Non ás mulleres.Non os gays.Non os hippies.Non os punkies.Non os homes.Non a felicidade.Non a infelicidade.Non o paraíso.Non o deseño.Non os enxeñeiros.Non o tempo.Non o gris.

Vida.Detalles.Morte.Sombra.Ser.Todo-un.

ira

Odio hablar de lo que ya me sé,
de las historias que conté,
y sin embargo día tras otro vuelvo a repetir,
lo que unos no entienden y otros no quieren comprender.

La trampa del amor o del odio es creer,
que se odia o se ama a alguién que no eres tú,
y mientras, los que no sienten,
toman de aquí y de allá sin alguna vez pensar,
que la soledad no es más,
que un pretexto para creer.

Odio hablar, casi tanto como no entender,
y la necesidad de hacerlo y su urgencia,
te hace ver, que mejor que escuchar o destruir,
es dejar que se escuchen o destruyan,
sin tener por ello,
nada que ver.

No veo y no sé,
tan solo espero,
no tratar más de ayudar,
dejar crecer y que el fuego anhelado,
acabe con ellos por fin.

Danzad y bailad!
Hoy es día de reír!

Concurso Terras Gauda

pois este foi o cartel que enviei...impreso sen probas de impresión...todo a última hora...
en fin é o que se conta.......

disturbia

que perto está a soidá do que é libre,
que perto está a dor do que realmente vive.

e cando escribe, disturbia parece sorrir mentres berra.
e fai sons cas súas tripas e versos cas súas vísceras.

qué se lle vai facer, disturbia, se non se ten máis que cousas que contar,
e poucas veces se poden contar salvo que se escriban.
Polo menos, as nosas verbas están vivas,
ainda que nós, vaimos morrendo pouco a pouco...

Shine on your crazy diamond

O esquizo ri, sabendo a resposta.
Vaise pois ve o que outros non, e cando chora, chora pois solo el ve, e ha de gardar, e ha de ser tolo, pois se non, toda esperanza se irá.
O esquizo fala con deus, coñece os espíritos, come no ceo, e cea no inferno. Sabe o que sabe, pero o que non sabe é, que o que ve so poderá ser revelado no seu momento.
Chegaron o gran chiste, pero so eles o entenden, pero todos gardamos dentro, a comedia do esquizo.Poucos son os que seguen na terra, que poidan evitar que ese conto non sumerxa tan a dentro, que poidamos retornar.
Por iso é preciso calar, e aquel que se atope con ese gran segredo que brila coma ningún, debe deixalo estar e olvidalo, pois non se pode prender nen gardar, sen perdela razón.

Mare misti

Por aquel entonces, comenzó a cogerle gusto a los atardeceres, y poco después, a las noches en vela. Ocupaba sus medios días en dibujar, leer, y mucho pensar. Evitaba que el humito se apagase, procurando, si no había, algún amigo que se lo encendiese. Y en sus ojos podía verse, el brillo y la arrogancia de quien no conoce la muerte.

Sus pensamientos versaban siempre sobre el amor, el desarraigo y el perdón, y a pesar de sus esfuerzos por cubrirlos con un halo de santidad e idealismo, jamás dejaba de ser, la misma persona atormentada que suspiraba cada día por vivir.
Nunca había sido del todo libre ni del todo humano, y aunque se empecinaba en enamorarse una y otra vez, hablaba y pensaba demasiado como para poder realmente amar.

Tenía grandes amigos que le escuchaban y lo acompañaban, aún cuando sus palabras se hacían demasiado extrañas, aunque el camino que compartieran no llegara a buen puerto. Y sin embargo, seguían sonriendo cuando él llegaba, dejándole pensar, que eran ellos los que precisaban su ayuda. Y eso era, lo que siempre lo había salvado.

Un reflejo

Suspiraba por un nuevo amanecer, y mientras tanto olvidaba, que es lo que quería ver.
Le atraía hasta tal punto su reflejo, que más que un hombre, era una mujer enamorada de la virilidad de su imagen. Y aunque solía hablar del mundo que soñaba, tan solo deseaba el cuerpo de una mujer para llenarlo con su alma. Tal vez de ese modo, ella pudiera ocupar el cascarón que su espejo mostraba.

Ganarse el cielo

Parecía muy fácil cuando se lo contaron. "Se bueno y así irás al cielo". Pero no tardó en descubrir, que había muy pocas cosas buenas, y casi todas malas. Y de ese modo, comenzó a valorar la posibilidad de convertirse en un vegetal. No solo no hacían nada, si no que además realizaban la fotosíntesis. Daban oxígeno!
Y así lo hizo. Se aburrió bastantante con su mísera vida de helecho. Pero al final sí se ganó el cielo. La putada fue, que siguió siendo un helecho en el cielo, y que como él, había tantos y tantos vegetales, que hasta el mismo Dios era un árbol.
Vamos, normal que ni los vegetarianos fueran al cielo...

espejo